Mis textos

Fluffy

Encontré el armario del dormitorio abierto; solo un poco, lo justo para colarme dentro. Olisqueé los zapatos, miré los bajos de los pantalones y salté a la segunda balda: allí me instalé, en un rincón oscuro, para dormir un rato. Me gustan los armarios en invierno. Están llenos de camisetas y jerséis mullidos en los que puedo enroscarme y olvidarme del mundo. A veces los chupo y los mordisqueo. Sé que a él no le hace gracia, pero me da igual. A mí me tranquiliza. Y, además, comer lana me aplaca el ardor de estómago que tengo de vez en cuando. Me gustan los armarios…

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María José Guitián 20 de julio de 2021 18:00

El beso

Para junio, una minidosis de prosa poética

No hay ni cielo ni aceras, ni izquierda ni derecha. No hay frío, no hay coches, no hay pájaros. No hay ni tiempo ni espacio, ni gente, ni trabajo, ni prisas. No hay colores, salvo el verde clorofila del deseo; no hay ruido, salvo el del papel celofán de su aliento; no hay miedo, salvo el de no llegar a besar sus labios, salvo el de que sus labios no se atrevan a besarla.

No hay ojos que los miren, solo los suyos, dos ojos que se miran en otros dos, giran y…

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María José Guitián 20 de junio de 2021 18:00

Ruleta rusa

Como en recepción le habían dicho que no entrase hasta que el piloto se pusiera verde, Jota esperó obedientemente en la puerta con el casco en una mano y los pedidos en la otra. «Menos mal que el sushi no se enfría», pensó al cabo de un rato, después de examinar las fotos que empapelaban el vestíbulo.
Cuando la luz por fin se encendió y alguien abrió por dentro, Jota entró en el plató C y se encontró con un aula antigua, llena de pupitres de madera oscura y cuarteada. Por un lado, riéndose y pegando gritos, salían en tromba…

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María José Guitián 20 de mayo de 2021 18:00

Del diario de Edward Rochester

En el Día del Libro, un homenaje a un clásico.

Cuando desperté, todo era oscuridad, sed y dolor, un dolor infinito que me recorría el cuerpo y me lo partía en dos, sin piedad, como el rayo que, cierta noche, partió el castaño de Thornfield Hall, ese lugar que ya no existe.
Tampoco existía yo, o apenas: solo era una sombra fugaz en las colinas, una piedra pulverizada por la rueda de un carruaje. Hacía mucho que me había abandonado y dejado morir; y a punto estuve de conseguirlo, de convertirme en una lápida más de las que tapizan la…

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María José Guitián 23 de abril de 2021 18:00